Se empeñó en seguir buscando.
La botella vacía. La luna quemada.
En sus ojos el polvo amontonado.
Y una carretera llenando sus pies.
Siempre la misma sucia carretera.
*
Otro bar. Otra mujer. Otra canción.
Un último trago.
Voces llenas de cigarrillos
y corazones mordidos.
Afuera la lluvia, un extranjero.
La botella vacía. La luna quemada.
En sus ojos el polvo amontonado.
Y una carretera llenando sus pies.
Siempre la misma sucia carretera.
*
Otro bar. Otra mujer. Otra canción.
Un último trago.
Voces llenas de cigarrillos
y corazones mordidos.
Afuera la lluvia, un extranjero.
2 comentarios:
Directo al pulmón izquierdo. hay palabras que hacen respirar.
Me gusta.
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