movimiento, palabras que son barrotes
de las propias palabras.
Unos ojos difuminados, o quizá el paisaje:
naranja. Muerde la fruta, el color.
Deja en el espacio el pulmón vacío.
Una pulsión: esperar que llegues.
Y al esperar, ver cómo alguien, quién,
se aleja.
Fotografía: Cris Domercq
Texto: Juan Bello
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